¿Qué hace un panadero? Pan.
¿Qué hace un poeta? Poemas.
¿Qué hace un político? Especula.
Y si está loco, especula más.
Quienes lo siguen, y aplauden,
se ríen como hienas.
Trompean, como torpes.
Devastan, como huracán.
El hoyo que cavaste es hondo,
Burbujita.
Las heladeras no mienten.
Y aunque algunos siempre
supimos del hambre
del apriete, del llorar,
vos querés hambrear(nos)
y esclavizar(nos) todavía más.
Ojalá algún día alguien te ame,
por lo que das,
no por lo que quitás.
Porque yo ya no (te) creo.
Ni tampoco sé muy bien
en quién confiar.
¿Desde qué visión
uno se vuelve visionario?
He tragado pesadillas,
a mano alzada.
Y sin embargo me niego
a dejar de crear.
Esa es mi fe, mi esperanza,
mi desafío, mi lucha en paz.
¿Y vos?
¿Te acordás que fuiste un niño?
¿Reconocés tu fragilidad?
Me das vergüenza, Burbujita.
Se te olvidó la palabra "SOÑAR".
Si al menos fuese pan y circo.
Pero es circo solo, nomás.
Dejá, Burbujita. Andá que te llama tu mamá.
🖊️ Agustina Ferrand
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