Soñé que me moría
y muchos traían flores a mi tumba.
Soñé que tenía un consejero del cielo.
Y una asistente de la luna.
Soñé que, de no saber, igual lo sabía.
Soñé que andaba en bici
y el mundo era mío.
Soñé que, al fin, vivía.
Soñé que, al fin, vivía.
🖊️ Agustina Ferrand
Yo también estoy buscando una frase linda, que levante ánimos. Pero nomás encuentro retazos de lo que pudo haber sido. De todo lo bueno que llegó a mi vida y, así como llegó, se fue.
Ojo, eh, porque estoy re agradecida con lo que viví. Al menos me abrió los ojos. O me hizo más consciente. Aunque eso pese toneladas. A veces "ver de más" no es, del todo, agradable, ni complaciente.
Pero si pudiese pedir algo pediría que mis niveles de ansiedad bajen por lo menos a un 20. Y no se vayan por las nubes con un 100.
O que las conversaciones sean tan positivas, o significativas, que no me den ganas de terminarlas. Y por eso mismo, haya menos ruido y más nueces.
Que hablemos hasta por los codos, si es necesario. Para llegar al momento cumbre del silencio mágico. Entonces ya no habrá mucho por decir, excepto que salimos más fuertes. Que nos encontramos más raudos. Que peleamos más hondo. Que asistimos con ganas.
Que la vida no espera. Ni tampoco se planea demasiado. Porque se nos ríen en la cara nuestros enemigos (y hasta nuestros ángeles).
Que por algo se empieza. Siempre que algo cerramos. Y que no hay nada como una abuela diciendo, orgullosa, "Te Amo".
Por los que ya no están, y por los que se van alejando. Por los que no hay manera de despegarlos de nuestros zapatos. Sobre todo cuando pifiamos, y miramos para ambos lados, a ver si alguien se dió cuenta.
Y sí, entonces por lo que se dan cuenta. Y no se cierran, ni se encierran. Sino que se abren, esporádicos y campantes, como un niño cuando está por tomar un jugo recién comprado.
El resto será del cielo, después de haber bajado a la tierra. Subiendo hasta las nubes los temas. Que tanto, por acá, nos angustian. Allá arriba los revisan. Y si hay trampa se cancelan. Todo vuelve al más interno. Porque eternos son los días, cuando hay mate pero no sanguchitos.
Y si creés en mi delirio, te diré que "no hay delito". Al menos no en sentir con un corazón que siente tanto. Y por sentir se desparrama. Hasta diluirse como un hielo. Que es sinónimo de espera, cuando estamos esperando.
Te regalo un horizonte, como un templo o un oasis.
No mirés, ni 2 segundos, el instante que se ha ido. El presente es todo tuyo. Con un moño de regalo.
🖊️ Agustina Ferrand
Al futuro... con todo el amor. Al futuro... con toda la risa... Al futuro... con toda la ternura. Al futuro... con toda la transparencia. Al futuro... con toda la poesía.
Hacia allá vamos. Lo que todavía no se inventó, está por inventarse.
Buscamos algo nuevo, quizá, para seguir habitándonos. Pero ésta vez, con más y mejor algodón entre las manos.
Para que, al tocar el alma del otro, sea la delicadeza (o el salvavidas) quien gane la batalla.
Al aquí y ahora... con respeto. Porque todo lo que sentimos es válido. Y si herimos a alguien en el camino, recordar que también nos hirieron. Para que el cálculo sea justo. De un lado y del otro.
Nadie está a salvo de lo que amó a escondidas.
Nadie sabe quién nos ama hasta que la electricidad es todo lo que nos electrocuta.
Ojalá seamos lo suficientemente humanos y humanas, para reconocer que los demás no vienen a llenar nuestros vacíos. Sino a compartirse con nosotros, a puro cielo y a pura charla.
Porque si hay algo que es el amor (tan cambiante y campante, como siempre) es un espiral de palabras que, desde adentro se gesta, y por arriba se busca. Hasta que viene y te alcanza.
Agachando la cabeza, a veces, me doy cuenta que amo. O que, tal vez, nadie puso una Amapola o un Jazmín sobre mis manos.
¿Tendré que subirme al árbol?
¿Hete ahí las hojas mías?
¿Quién me nombra cuando hay aire?
¿Cuánto soplo cuando hay viento?
¿Hace falta la distancia?
¡Para qué si todo es tuyo!
Hace rato abruma el canto.
De quien supo desde antes.
Por las dudas me distraigo.
¡O me voy con mis amigos!
Si hay un verso en tu entrecejo,
habrá amor en mi destino.
🖊️ Agustina Ferrand
Dar una batalla puede significar un posible triunfo.
Público o íntimo.
Que si con nuestras propias manos luchamos, y damos, en nuestras propias narices anclaran los milagros.
No es Matemática, ni Física; ni siquiera Lengua y Literatura.
Es la realidad dándole todo al dador.
Y el dador teniéndolo todo, para seguir dando.
Gracias, en demasía, a quienes (me) acompañaron, en todo tipo de tramos y trazos.
Sobre todo: a quienes me lo comunicaron.
Porque dieron un pedacito de su canto, para que yo siga cantando.
Abrazos totales.
Un honor ser de utilidad en éste mundo,
aunque a veces no me encuentre ni entre los míos.
Larga vida a todo el zurdaje que todavía cree en la palabra "esperanza".
Brindo por las veces que "darlo todo" fue nuestra más recalcitrante manera de habitar la patria.
🖊️ Agustina Ferrand
Canciones en las que me inspiré:
Salvapantallas y Todo se transforma,
de Jorge Drexler.
La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.
Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco.
La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre. Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder.
Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos. El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma. Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma. El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma.
La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tienen el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad.
La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.
🖊️ ALDO PELLEGRINI
[20 de dic 1903, Rosario - 30 de mar, 1973, Buenos Aires]
Si vas a llevarte algo que sea todo lo que creo que soy. Porque nadie sabe lo que pide hasta que pasa un loco y lo dice en voz alta.
Porque nadie está más loco que aquel que cree que puede salir a salvo de una mujer que lo ama.
Nadie podría ser tan negligente de afirmar que algo está quieto, incapaz de regenerarse. Por eso con vos no quiero construir nada. POR ESO CON VOS QUIERO SENTARME A VER CÓMO TODO SE DESHACE.
Porque si hay algo que disfruto es que nadie me venga a decir de qué forma puedo, o no puedo, vivir mi vida. Porque tu amor hizo eso con el faro que titila.
Porque voy a dejarte todos los días y todos los días voy a salir a buscarte. Porque no voy a prometer nada pero voy a hacer 20 pactos con mi vida, mi tiempo y mi sangre.
Porque nada se pone tan brillante como el sol cuando se toma un descanso para pasarle el trapo a toda una galaxia.
Porque nadie pudo arder jamás, a excepción de los deseantes que desearon con el alma.
Por eso y por mucho más... yo con vos no quiero construir nada. YO CON VOS QUIERO SENTARME A VER CÓMO TODO SE DESHACE.
🖊️ Agustina Ferrand
Cuando hablo con Silvina, la kiosquera, entiendo la vida como nunca. Ella, kiosquera -pero más guerrera empedernida-, me lo explica.
Silvina tiene que decidir entre comer ella o darle de comer a su hijo. Una vez al día, claro está. Como más de uno, por acá y por allá.
Dejó de ir a la feria porque le sale un dineral pagar "el remis" hasta allá. Pero va ganándose el mango, a pura inteligencia y haciendo honor a su padre y a su carne. Que por cierto es oscura, como oscuros son sus ojos y quizá su destino.
Silvina sabe ganarse la vida aprovechando las oportunidades. Que no es lo mismo que decir "aprovechándose de los demás". Es decir, que no es lo mismo que hablar -largo y tendido- de "oportunismo".
Eso que hacen -sin pelos en la lengua- algunos seres crueles o políticos.
Silvina en Invierno ofrece "petacas", chiquititas, pa' que el trabajador al salir pase por su negocio, y sin gastar mucho le haga frente al frío.
En Primavera ofrece una enorme variedad de plantas. En Verano... ¡inflables para la pile! Y en Otoño... ¡barriletes a más no soñar!
Me cuenta que al igual que yo, en su adolescencia reaccionaria, bien supo militar. Pero ya no, "ahora ya pasó la fiebre". Lo cual no significa que haya dejado de creer en la Democracia. De hecho anhela con fervor volver a votar. Como todos los que creemos en la elección y el saber popular.
Silvina tiene en los ojos dos ciruelas altísimas. Por eso le sigo comprando y le transfiero confiando. Pero mejor aún, por eso me sigo quedando y tenemos charlas políticas y profundas.
Mamá de un hijo gay y de Mateo. El niño que no puede pasar de año, en la Escuela, ni con toda la voluntad del mundo. Respecto al hijo que elije hombres, como yo elijo -o creo elegir- mujeres, ¡si nos habremos desahogado con Silvina!
Son muy pocos los que encuentran su compañía, de manera clara y no muy turbia. Porque turbios son los lugares donde fuimos a meternos, y nos seguimos metiendo, en pos de encontrar una caricia. Y eso lo sabe cualquier LGBTQ+, al menos en Argentina.
"Uno no elige la lluvia..." inmortalizó Cortázar. Pero qué bueno, Silvina, que uno todavía pueda elegir la próxima piña. Es decir: amar incondicionalmente nuestra miseria, pero no por eso "ser miserables".
Y salir a observar la vida con ojos de ciruela, nomás PA' volver y darnos cuenta de que quizá sí, somos más pobres. Pero no por eso menos idealistas y humanos/as.
Cuando hablo con Silvina, la kiosquera, no es un diálogo. Es algo mejor todavía: un fraternal y cálido abrazo. De esos que te dicen "no sé si te puedo solucionar la vida, pero igual te banco".
🖊️ Agustina Ferrand
Fue ella, y no otra, quien me enseñó a valorar la lluvia (entre otras cosas). Y fui yo, y no otra, quien la ayudó a superarse (al menos literaria o artísticamente).
Siempre fue torpe en sus maneras. Al día de hoy escribe como si estuviese arriba de un tren y las vías no fuesen del todo estables, o seguras.
Me alegra la vida cuando se baja de la rebeldía o el trabajo y me ofrece un silencio o un poema absoluto (de esos que realmente comunican). Como sé que yo le simpatizo mucho más cuando hay muchas nueces, y no un escándalo de ruido.
Somos diferentes. Ojalá complementarias. Para que cuando venga y rompa el aire que respiro con su sonrisa 20 puntos, yo sepa cuál de todos los botones apretar para que, por fin, entre los ojos tenga un chakra soñado o elevado.
Siempre quise besarla. Eso es cosa del minuto 5.
Quizá si lo hago, o ella se me adelanta, lleguemos al "veinte veintiséis" rodeadas de sincronías, mariposotas o buenos vinos.
De igual manera, ella sabe que yo sé que tallar un rostro fue cosa de sus padres. Y no de los míos.
Yo nomás imaginé y tuve el pulso.
¿Sabés qué, flaquita?
Tenés en los ojos el color del agua más pura del mundo.
Si me caigo, ahí, adentro... ¿me tirás una soga para volver a lo mío?
🖊️ Agustina Ferrand
🖊️ Gelman: "Y tú cuerpo era el único país donde me derrotaban".
estoy escuchando la Playlist que te armé
es decir: la lista de canciones
que siempre quise que escuches conmigo
(o con vos) (o con un vino) (o con tu gata)
(o en el medio de la nada)
-aunque claramente, si estuvieras acá, ahora* conmigo* sin tu gata*
escuchando la playlist
le daría más interés a la música
por muy espectacular que sea tu presencia
o tu sonrisa-
cuando vengas, pajarito loco, voy a olvidarme de la playlist *i promisse*
(y también del vino, de mí y de la nada)
¡¡¡ya somos otras, mujer!!!
todo será mate, cigarrillo y lucidez
nomás la hice para recordarme
cuánto pero cuánto
*¡dios, mujer! ¿todo eso te amo?*
*¡¿para qué, desde cuándo y hasta dónde?!*
¡¡¡te adoro, tonta!!! ¿acaso te olvidaste
de la inmensidad y el poder de tu nombre?
creo que, acá, los verdaderos campeones
son tu madre y tu padre -reitero-
¡¿a quién se le hubiese ocurrido?
¡¡hacer algo tan naranjita con destellos azules!!!
algo que no se muestra mucho,
tan sólo trabaja, trabaja y trabaja
como el negro que alguna vez
supe ser, escondiendo sus poemas
en la cueva
ojalá me ayudes, ojalá sea fácil
ojalá dejemos de juzgarnos
por las diferencias
y, por fin, hagamos un remanso
donde tu latido en el mío
sea todo lo que suene
como un tamborcito feliz
te convido un pucho
pero mirá que es mentolado, eh,
aunque también tengo tabaco de vainilla
y ese te deja hecha una seda
como también te deja hecha una seda el clonazepam
pero de ese no te puedo convidar
da igual: somos opuestas complementarias
mi cielo está en tus ojos
tu pasto está en mi alma
🖊️ Agustina Ferrand
Un hombre que ama a una mujer
le tiene paciencia,
por encima de todo.
Una mujer que ama a una mujer
le tiene fuego,
por debajo del agua.
🖊️ Agustina Ferrand
Sé lo que se siente... sentirse solo, sentirse desesperado, sentirse en el límite, sentirse excesivamente triste, sentirse sin un peso, sentirse acorralado.
Sé que cuando no damos más pensamos que la única solución es tirarnos a nosotros mismos por la ventana, saltar desde algún puente, empastillarnos, o comprarnos un arma.
Sé que sentís que no hay dolor más grande que el tuyo. Y nadie puede quitarte esa manera de sentirlo.
Pero dejáme dar fe de que tanto como al Invierno le sigue la Primavera y a la noche más oscura el día... vos también vas a encontrar la salida.
El laberinto es arduo. Y llegar a casa sanos y salvos es todo lo que deseamos.
Nadie puede minimizar lo que sentís pero sí pueden oírte atentamente y acompañarte en el proceso de dejar de ser oruga. Serás primavera, serás mariposa. Aunque no puedas creerlo. La oscuridad también es un regalo.
No podemos desterrarla del mundo. Pero sí podemos aprender a domarla, y no quedarnos tirados, y no morirnos desangrados.
A veces una mano amiga, una frase que leés al pasar, una canción, un mensaje a tiempo, un abrazo inesperado pueden ser el bálsamo que andabas necesitando.
No cedas ante los buitres. No entregues tu esperanza. No te cambies. Quiero decir: no te niegues. Cooperá incondicionalmente con tu manera de salvarte. Descubrí lo que resulta y repetílo.
Alguien en el mundo piensa en vos. Es un hecho. ¿Por dónde vas a empezar a volver a intentarlo?
❤️🩹 No te marchites. 🥀
🖊️ Agustina Ferrand
qué le vamos a hacer, negrita, si Diciembre y Junio siempre fueron dolorosos, las fechas "especiales" me duelen con la misma intensidad con la que no creo ni en el tiempo, ni en los calendarios, ni en las sonrisas fingidas
entonces voy, atemporal, hacia mí misma,
y reconozco -después de todo- a una mujer llena de vida, pero también repleta de muerte
cansada de la tierra y de todo lo que en ella se re-significa pero también se angustia
con los ojos y los pies inquietos, queriendo reposar sólo en nubes y más nubes,
alternando entre la música, el silencio y la poesía
añorando -con íntima y profunda necesidad- que "allá" no sea mejor que "acá"
para saberme segura, y ojalá suave y amena, aunque estés lejos de mí (¡vos o quien se te parezca, ¡vos o quien se te parezca!)
no te conozco, y eso es motivo suficiente para que, al menos por piedad, por fin te acerques y me des la carta:
"Soy la chica de la agenda y el trabajo. Y no hay nada más valioso que desatender todo lo demás y jugar sucio, con tu corazón y con el mío."
por eso somos corazones puros
(con manchas)
no me importa nada, pese a la desatención, excepto tu llegada
eso que "los cuerdos" aún en sus locuras más arraigadas
sí que han conseguido
yo, en cambio, tengo una flor ya marchita, la cabeza disuelta en mil pedazos y la sensación
de que, aunque sea la decepción de la familia, me metería en una cajita por lo menos hasta febrero
no me digas ni "feliz navidad" ni "felices 34" ni "felices pascuas" ya te dije que no creo en las fechas "especiales", ni en las zanahorias que persiguen los mortales
soy únicamente socia del club de los animales
nada dicen, pero todo saben, por eso se desperezan, ronronean, picotean o jadean
y el asombro, para mi asombro, es todo lo que en ellos habita
seamos perras, pájaras o gatas
porque ser humanas, éste asco de andar con ganas de ir al baño y pagar deudas, deudas y más deudas, no resulta, no resulta, no resulta
por favor: lenguetazos
y si no es mucha molestia: algodones
¡porque el cielo está tan alto
-tan alto-
que ni con un salto,
ni con dos, ni con tres
ni con miles,
llego a alcanzarlo!
y es tan deseoso el deseo de fundirme
que ya voy toda una noche pensando en cómo decirlo, sin que parezca venganza, ingratitud o desagrado
sólo un cuerpo, que se vuelve alma
(y viceversa)
cuando las luces se apagan
y mi corazón hace "click"
sobre lo íntimo, lo mío,
lo sagrado
qué le vamos a hacer, negrita, lo que incomoda es eso: una piedra en la familia
*perdón* quise decir: una piedra en el zapato
usted me entiende, para qué voy a explicarlo
🖊️ Agustina Ferrand
Todo es lectura. Pero los animales y los que no están alfabetizados no pueden interpretar los signos. No pueden leer, ni decir, palabras.
Y nosotros, que tenemos ese don (ese derecho, ese camino) muchas veces lo desperdiciamos. O quizá, no le damos su debida importancia en la categoría de "dones, derechos o placeres". Porque sí, si no hay placer que no haya nada. Leer y escribir tienen que ir por ahí.
Y sí, yo también creí que lo decía todo poniendo un "corazoncito ♥️" en una historia. Cuando bien podría haber hecho el esfuerzo de esforzarme más. De querer, de cantar, de abrazar.
Y es porque yo tampoco quiero perder la humanidad, o la sensibilidad que me habita, que te invito a rescatar la tuya, y abrir libros o lenguajes como yo los abro: como si fuesen oráculos.
Para que, viniendo de los árboles como ellos vienen, sean ellos -y no otros- quienes nos den el oxígeno que nos falta. Acontece que unir, o descubrir, palabras se parece a reparar un cuerpo. Y acariciar un cuerpo se parece a componer un poema. ¿Ah, ésto no es música? ¡Cómo que no! Si tiene ritmo y melodía. Hay "la voz". Y hay "el silencio". Hay "el baile" y hay "el brindis". Hay "la copa", hay "la caída" y hay el "tajo". ¿Hay "la curita"? ¿Hay "el atajo"?
Todo es celeste en el mundo de las nubes.
Por eso te traigo un pico de pajarraca, que hasta el fin del mundo lo sabe: Las palabras pueden crear cielos o abismos.
Depende de qué tan grande sea tu coraje te irás volando, como un benteveo que canta "bicho lindo", hacia todo "esto que te cuento".
Es decir: traerás el cielo a la tierra.
Y en el mientras tanto escribirás hazañas, enseñanzas o poemas. Como todos los que no tenemos otro lugar -así de digno- donde caernos y morir(nos) bien muertos.
Todo es lectura. Empieza en los ojos y termina en los pies. Desde lo que se ve, con total nitidez, hasta todo lo que no, ni que te operes el ser.
Nadie sabe todavía por qué.
Menos mal.
Menos mal para mi bien.
(Hay cosas que mejor no saber).
Respecto al canto: Que urja,
que mueva, que brote,
que brinde.
🖊️ Agustina Ferrand
Si alguna vez una persona que amás te hace daño, al menos desde mi experiencia, puedo decirte que sólo esa persona realmente sana la herida. Quiero decir: la curación es mucho más rápida si esa persona "hace presencia" y se queda cerca en el dolor o el trauma.
De lo contrario llevarás en tu mochila más de un desvelo a la espera de un acto ético. Lo que se dice "reconocer al otro en toda su fragilidad y hacer algo al respecto".
Otra cosa que no es cosa: Hace falta mucha alma para reconocer que hicimos daño y decir "perdón, me equivoqué", "perdón, me excedí", "perdón no estuve ahí". De hecho creo que pedir perdón es lo que más le falta a mí país.
¿Pero si cura? ¡Puffff! Cura muchísimo.
Porque somos víctimas y victimarios. ¿Cuando somos víctimas pedimos ayuda? ¿Cuando somos victimarios nos hacemos cargo?
🖊️ Agustina Ferrand
♥️ amor total por cada personita que junta palabras del piso y, al hacerlo, se levanta tan alto que ya el dolor no nos alcanza
♥️ amor, aún más exagerado, por los amigos comprensivos y compinches… que entre risas y delicadezas, te hacen sentir parte y condimento de algo eterno *digo* ¡enorme! *digo* ¡estratosférico!
♥️ amor totalmente derrapante y encandilado a los poemas, y a la transformación que viene después, una vez que ellos te alcanzan, a veces corremos muy rápido, hete aquí la desgracia
♥️ me quedo con la poesía, la luz y la pausa
🎉🤍🪽 feliz domingo y buen fin de año
😍✨📖 hagan de cuenta que a esto lo ven en su mejor momento, y en ese mejor momento creen fervientemente en el poder de la poesía y anhelan, también fervientemente, conservar la mirada de un niño que todo lo puede, porque nadie le dijo que podría ser imposible, gracias "Creo: Birras y Arte" por el espacio, los micro-mensajes (o bati-señales) y las flores blanquitas que rodearon todo el evento 🥹✨🫶🏻🤍🎉
gracias Daniel Rafalovich, Oscar A. Agú, Diego E. Suárez, Analía R. Giordanino, Patricia Alsina Cibils, Monica Laurencena, Claudia Truchet, Paulina Riera, Susy, Jairo, More (¡y a quien me falte mencionar!)
por mi parte: rebosante de poemas y de pueblo, o sea: de confianza y pura gracia, abrazos fuertes y cariños alados 🪽
🫂✨❤️🩹 en especial a Daniel, ¡compañero de madrugadas y de blog! (dalepoesia.blogspot.com) que al pie del cañón siempre lo encontramos, levantando ánimos, tkm, Daniel 💌
p/d: cumplimos 6 meses haciendo el blog, ¡y vamos por más! hasta recuperar algo -ojalá mucho- de lo que supo ser un innegable caudal (a Daniel le clausuraron la página que, con tanto esfuerzo, llevaba adelante en Facebook, de ahí en más me propuse ayudarlo y soy la ayuda técnica del blog) 🫣
gracias @literatura_inoperante por acompañar
y @santotopoet por colaborar (¡sí se puede!) (guiño, guiño) 😚✨🫶🏻🤍🪽
((((¿Qué es un mate sino un aliado, un paréntesis y un ritual?)))) Quienes lo elegimos, aunque no tengamos ni novia, ni amigos, ni padres que nos acompañen, sabemos que es aventura, compañía y prioridad.
Nunca se sabe qué clase de senti-pensamiento puede nacer, después del tercer sorbo.
¡Un mate es RESURECCIÓN! Y no hay ningún científico que lo discuta.
Nos ancla, si somos muy volátiles. O nos enseña a volar, si somos muy terrenales.
Aplica a todas las edades y signos.
El mate es el horóscopo de más de uno.
Esa carta sagrada que sacamos del bolsillo y nos adivina el futuro, cuando parece que ya no hay cartas por leer o jugar.
O cuando se nos avecinan todas las jugadas y nosotros, fieles al paréntesis y al ritual, decidimos parar y volver a pasar por la yerba y la bombilla.
Pa' darle a nuestros próximos movimientos, más que una dirección, un sentido.
Mi más sentido mate. 🧉✨🌈
🖊️ Agustina Ferrand
elijo el amor de compartir las palabras que me regaló Norma Segades, allá tiempo y allá lejos, cuando todo comenzaba; gracias, Norma, te atesoro con el alma:
Una de las frases de Forrest Gump en la película homónima dice: "Es gracioso cómo hay cosas que uno recuerda y otras que no. Es curioso lo que uno puede recordar. Porque yo no me acuerdo de cuando nací, ni recuerdo mi primer regalo de navidad, ni tampoco sé cuando salí de excursión por primera vez. Pero sí recuerdo cuando oí por primera vez la voz más dulce del mundo entero." Si a ella me fuera dado agregar otros adjetivos tales como "genuina", "descarnada", "visceral" justificaría plenamente mi recomendación. La tuya es una poesía única, es decir, una voz única. Cuando vuelva a nacer quiero ser como vos. Por ahora retribuyo la gracia de haberte conocido. Y continúo aprendiendo de aquellos a quienes admiro.
📸 Ph: Mónica Laurencena
Hay amores que no mueren con el tiempo, ni con una goma de borrar se borran.
Puede que no estemos, del todo, en sus idas y venidas, pero siempre que pensamos en ellos les deseamos todo el amor y todo el éxito.
Ahora que Diciembre se nos enrosca en las patas y parece que nos mareamos o caemos, hacia algún sitio incómodo (como incómodos son todos los finales) sigamos enviando amor a borbotones. Aunque estemos muy ocupados. O aunque no nos vean, ni "esos amores" lo sepan.
No es tan simple como parece formar parte de una vida.
Cada quien con su dolor y su zapato.
Sé muy bien dónde me aprieta.
Y es por eso que me abrumo de la nada.
Busco una fruta, preparo el mate y me rasco la cabeza, como queriendo encontrar soluciones o ideas.
Tomo nota y concluyo:
*
Me gusta hablarte cuando te amo.
Y cuando no te hablo me gustas que sepas
que te sigo amando.
Hola, acá estoy comiendo fideos,
pero te sigo amando.
*
🤭✨🌈
🎶 Con cariño pa' todos los amores
que siguen rondando. 🎶
Lo otro no tiene por qué corresponderme, ni mucho menos florecer cuando yo deseo o se lo pido. (Me lo digo y te lo digo).
Cuando lo entendés duele. Porque vos estás ahí, con tu mejor cara de juguetería, pidiendo "ser parte de algo". Gritando con una mirada por "un poco de piedad o esperanza".
Y estás tan desmembrado (o desmembrada) que ni siquiera podés unir tus propios pedazos.
Lo otro, claramente, no es Dios. Tiene partículas de su magia. Pero no ve todo desde un panóptico. Es decir, desde una torre omnipresente.
Por eso nadie que cargue con una historia, y no con una cruz, podría realmente ser misericordioso con nosotros y adaptarse a nuestras necesidades.
¿Qué te mueve más? ¿El deseo o la necesidad?
Dolor es lo más parecido a estar vivos y no estar, del todo, donde quisieramos estar. O bien, estar tan enceguecidos y no saber apreciar el milagro de, al menos, tener un lugar.
Hoy me crucé por la calle con una ex-compañera de habitación del hospital.
Estaba desnutrida, mojada, y descalza. No podía ni hablar.
Le dije "¿Qué hacés descalza? ¡Andá a tu casa a abrigarte!"
Quién sabe si me hizo caso, quién sabe si tiene casa.
Dolor es querer y no poder.
Dolor, quizá, sea parte de crecer.
🖊️ Agustina Ferrand
a la mujer del corazón apretado
y las grandezas sueltas
sólo puedo darle
al por mayor
más grandezas
y algún que otro abrazo
también apretado
para que su alma
ni se escape
ni envejezca
y si corazón,
por fin, se suelte
después
del decimoquinto
poema
🖊️ Agustina Ferrand
(...)
Escribiré con constancia y cautela.
Porque hasta ahí llegué y llegaste, después del libertinaje y la guerra.
Escribiré con amapolas del 92 que no dejan de crecer hacia arriba. Y también con magnolias, que caen, y vuelven a caer, sobre mi cadáver y mi tumba.
Serán apenas, y ojalá, siempre tus ojos.
Los del faro en la niebla, y el pasto en el cemento.
Porque sé que me quisiste cuando nadie.
E insististe en el querer cuando hubo todo.
No hace falta que te ofrende la riqueza.
Ya sos rica, cuando canto y te completo.
Pero si algo me pidieras, hazlo pronto.
Nos acechan 7 sombras, 2 disfraces y un salto cuántico, que se sigue gestando, por debajo de lo incierto, lo fatal, lo lejano, lo álmico, lo nuestro.
Serán apenas, y ojalá, siempre tus ojos.
Daré mis miedos por inventar algún coraje.
Qué linda sos, cuando brotás sobre mi tallo.
Aparte Dios de cerca invade. ////////
Moriré de alturas, ofrendas y humedades.
🖊️ Agustina Ferrand
la cuido (como un ángel vigía
descubre al ladrón)
le llevo cartas, hechas de tiza,
pulso y pizarrón
le voy dando garrapiñadas, de a poco,
como en realidad deseo aprender
y entregar-me al amor
la escucho, pacientemente
sin interrumpirla
o, cuando es oportuno, intervengo
en el iris
y lo colmo de tragi-comedias,
fiel y obsesiva a mi estilo
también me subo hasta lo alto del techo
y desde ahí corto laureles
que luego bajaré
con miedo a caerme
como miedo también le tengo
a los enchufes
y sí, también juro con gloria ()
empujo carretillas
y cuido que el mate no se lave,
ni sea muy dulce, ni muy caliente
por mi exceso y su diabetes
le doy abrazos sorpresa
besos en los cachetes
y saltos en las ocurrencias
le cumplo algún que otro
capricho
le saco fotos, de espalda al sol
para que se luzca
y le rasco la espalda
"ahí, justo ahí donde me pica"
puede parecer un poema de amor
y de hecho lo es: estoy hablando
de mi madre
esa mujer-extraña
-extraterrestre
-extraordinaria
que, a falta de novia,
¡y aún si la tuviera!
seguiría siendo mi amada
"...mi amada madre,
mi madre amada..." (¡!)
🖊️ Agustina Ferrand
🖍️ *Disculpen las molestias, artistas trabajando*
💡 Inspirada en Tiago Segades Porta, un jovencito de 21 años, que tiene Autismo y sus padres lo aman, de una manera que trasciende pantallas.
¡Ojalá te guste! 🫶🏻✨🌈
Copio y pego lo que compartió su papá, Raúl Segades.
TIAGO HA HABLADO. (Si, señor! Volvió ésta sección.) Se levanta de comer y me da un fortísimo y largo beso en la frente (me raspa con la barba ya.....No hay que olvidar que cumplió 21...)
Le agradezco y se va diciéndome: "para que tengas amor en el cerebro".
❕ Te queremos mucho, Tiago. ❕
Todos necesitamos amor en el cerebro.
🧠✨🌈 Gracias. 🙌🏻
Encontrarme con el álbum "Manual para arruinarse", de Contra Flecha, me hizo pensar en el poder que tiene la música o la poesía para decir, precisamente, eso que nadie quiere o puede decir. Como la autodestrucción en la que, inherentemente, estamos metidos, como sujetos sociales. O bien la violencia que nos pertenece y/o rodea, pese a que armemos un nido de paz.
Siento adolescentes poniendo sus tripas en el disco. Hablando del infierno que puede llegar a representar un teléfono, un desamor y la soledad que, en consecuencia, se padece y se vive.
¡Los felicito, chicos! Fue un viaje a los demonios. Pero también a la reconciliación con "esa parte que se esconde para que nadie se espante".
Aquí mi humilde homenaje.
Pueden escuchar el disco en todas las plataformas digitales.
Cariños enormes a @clary_ury desde aquí.
Ojalá en algún momento de tu vida te haga "click".
#ContraFlecha #Uruguay
#GuachoDeLosOjosTristes
#Porfa #MantenteFirme
¿Cómo te explico lo mucho que dije amarte cuando en realidad lo único que hacía era cuidarte? ¿Cómo te explico que cuidarte era, precisamente, mi manera de amarte? ¿Cómo te digo, ahora que ya no estás, ojalá seas feliz y ya nada te lastime? ¿Cómo te digo lo que dicen los buenos poemas, sobre las profundidades de los ríos? ¿Cómo se hace para dejar en evidencia que siempre entendí tu lenguaje del amor y yo nomás daba las cejas para poder seguir ejercitándolo? ¿Cómo separás el amor del cuidado? ¿Cómo podés decir amar algo si no le ponés flores para que escriba feliz? ¿Cómo podés afirmar lo mucho que te cuesta si ni siquiera lo intentás para que veas que, en realidad, no cuesta tanto? ¿Cómo no vas a pintar cuando las voces te dicen "¡NO PINTES!"? ¿Cómo no vas a desear el amor más altivo de todos? ¡Si vos también sos humano, y tenés un Dios en el bolsillo! ¿Cómo no vas a persignarte y levantar tu cara hacia el cielo? ¿Cómo no vas a rugir cuando estás pidiendo una caricia? ¿Cómo no vas a entender el mecanismo del beso? ¿Cómo te vas a olvidar para que alguien te recuerde? Por favor. Explicáme cómo. ¿Cómo vas a prepararte para la ceremonia más pura de todas? ¿Cómo cuernos y desde qué altialto vas a separar el amor del cuidado? Escuchá bien lo que te digo. ¿Cómo cuernos y desde que "altialto" vas a separar el amor del cuidado? Ya no estamos para luces bajas. Todo lo que nos espera está al otro lado del signo. No hay palabra alguna que pueda abarcar la experiencia concreta de la vida. No hay marginado alguno que no sepa el camino hacia las estrellas. No hay manera de que pierdas ninguna batalla si sabés tus intenciones y la luna también las sabe. No hay manera alguna de que la luna te deje sola en ningún momento. Nunca estuviste sola y nunca vas a estarlo. Cómo te explico que si te cuido me importa. Cómo te cuento que, a veces, perderse también es necesario. ¿Cómo separás? ¿Cómo lo hilvanás? ¿Cómo comprendés? ¿Cómo lo alcanzás? ¿Cómo registrás? ¿Cómo separás el amor del cuidado?
🖊️ Agustina Ferrand
( Voy a hacer algo parecido a lo que hace @proyectodiccionario ) .
( Hasta donde lleguen mis neuronas y mi creatividad. Jejej ) .
Gracias por entender y apreciar.
Gusto de vos. Lo demás será evaluar cuánto tiempo nos soportamos hasta necesitar, una vez más, la solitud que construimos. Gusto de...
