No era "el cuarto propio", Virginia Woolf.
Tampoco era el baño, ni el éxito fugaz, ni el dinero, ni el jardín.
Ni siquiera era la electricidad, agarrada con alambres, que nos da la luz de cada día, cuando los bosques se ponen oscuros y vos necesitas seguir creyendo en algo, mientras ordenas estrellas y a la más chiquita la volvés enorme de tan sólo mirarla.
Era otra cosa, "¡lo indispensable era otra cosa!", diría la Peri Rossi. Y cuánta razón tenía.
Lo indispensable era el sol, un patio, un perro y dos sillones. Con un mate de por medio. Y algún que otro beso furtivo. Que desembocaba, luego, en lengüetazos por todos tus cisnes y ovejones. Los mismos cisnes y ovejones que jamás quise dañar.
Es que te tengo anclada en el sexo y en el cora. Y vos seguro ya encontraste otro puerto, donde amarrar tu barco loco.
Mientras yo te nombro, de manera repetida, como un mantra. Y doy cientos de vueltas en el eje que dejaste. Que por cierto desajusta lo ajustado de tantas ganas de llamarte y decirte "vos no te das una idea de lo mucho que te extraño".
No sé por qué, ni para qué. Pero te daría todas mis guirnaldas "para y por" llevarte a la fiesta de la muerte cuando, por fin, nos resucita. Y si eso no es un milagro, puede que me haya equivocado de vida. Pero nunca de sonrisa.
Abrí los soles para mí. Que yo no hago otra cosa que hurgar en lo mundano y lo divino. Pa' reciclar las enseñanzas. Y advertirte que quién nos mandó, a nosotras, a coincidir en la mentira. Si fuimos la verdad más verdadera. Aunque haya durado un cohete o un cometa.
Y ya no sé si me pediste en tu deseo de cumpleaños. Pero hubo uno con la "J" -en el mío- que me derrite y eleva, todavía.
Y le pongo mantas. Lo abrigo. Le canto coplas.
Le pido lo imposible: Que me soporte, sobre todo cuando yo no sé soportarme.
(((Adjunto poema de Juan Gelman, de su libro "Cólera Buey"))).
🖊️ Agustina Ferrand
No hay comentarios.:
Publicar un comentario